Wenige Tage nach diesem waren vergangen, da geschah es nach dem Ratschlusse des glorreichen Herrn, der selber einst den Tod nicht verschmäht hatte, dass derjenige, so der Vater war eines so großen Wunders, als wofür diese vortreffliche Beatrice wohl gelten mochte, aus diesem Dasein schied und wahrhaftiglich einging zur Herrlichkeit des ewigen Lebens. Und da ein solches Scheiden immerdar schmerzlich ist denen, so dahinten bleiben, wenn sie dem Heimgegangenen befreundet gewesen, und da es keine so innige Freundschaft gibt als die eines guten Vaters, die Frau aber alle Güte im höchsten Grade besaß, und ihr Vater auch (wie viele glauben und wie die Wahrheit ist) gut war in hohem Grade, so ist offenbar, dass diese Herrin voll sein musste des bitterlichsten Schmerzes. Nun geschah es, dass, wie es Brauch ist in obenerwähnter Stadt, Frauen mit Frauen und Männer mit Männern dort zusammenkamen, wo Beatrice jämmerlich weinte. Als ich einige Frauen von ihr zurückkommen sah, hörte ich sie sprechen von der Holdesten und von ihrem Wehklagen, und darunter auch diese Worte, die sie sagten: „Gewisslich, sie weinte also, dass, wer sie gesehen, vor Mitleid sterben könnte.“ Hiermit wandelten sie vorüber; ich aber blieb in solcher Traurigkeit zurück, dass von Zeit zu Zeit eine Träne mein Angesicht befeuchtete. Ich verbarg solches aber, indem ich die Hände oft auf meine Augen legte. Und so ich nicht gehofft hätte, noch mehr von ihr zu vernehmen, da ich an einem Orte stand, an dem die meisten jener Frauen, die von ihr kamen, vorübergehen mussten, ich hätte, als solches Weinen mich befiel, ohne Weilen mich selber verborgen. Aber so blieb ich noch an selbigem Orte, und noch andere Frauen wandelten nahe bei mir vorüber, die im Gehen also zueinander sagten: „Wer von uns darf jemals wieder fröhlich sein, nachdem wir diese Herrin so voll Jammers haben sprechen hören?“ Nach ihnen kamen andere, und sie kamen also redend: „Jener, der dort steht, weint nicht mehr und nicht minder, denn als ob er sie gesehen hätte, wie wir sie gesehen.“ Andere endlich sprachen von mir und sagten: „Sehet, er scheint nicht mehr derselbe; so ist er verwandelt!“ – So, während diese Frauen vorübergingen, hörte ich sie sprechen von mir und von ihr in der Weise, wie ich gesagt habe. Darum, als ich später dem nachdachte, beschloss ich, weil ich gerechten Grund dazu hatte, einige Worte zu sprechen und in solchen Worten alles zusammenzufassen, was ich aus dem Munde jener Frauen vernommen. Und weil ich sie gern befragt hätte, wenn es, ohne dass ich einen Verweis hätte befürchten müssen, möglich gewesen wäre, so stellte ich mir vor, als hätte ich sie befragt und als hätten sie mir Antwort gegeben, und nahm dies zum Stoffe meiner Rede. Und ich machte zwei Sonette, in deren ersterem ich in der Weise frage, wie ich Lust gehabt, es zu tun, in dem andern aber ihre Antwort erzähle, indem ich annehme, dass sie das, was ich von ihnen gehört, mir auf meine Frage zur Antwort entgegnet hätten.

Zwölftes Sonett

Sagt an, ihr schmerzgebeugten edeln Frauen,
Die ihr die tränenfeuchten Augen senkt:
Wo kommt ihr her? Welch Schmerz ist’ s, der euch kränkt,
Dass ihr so bleich, so kummervoll zu schauen?

Saht ihr das schönste Auge sich betauen
Mit Zähren, die das tiefste Herzleid schenkt?
Sagt mir’ s, weil schon mein Herz es ahnend denkt,
Seit ich euch seh mit hoheitsernsten Brauen.

Und wenn ihr herkommt von so großem Wehe,
So weilt, damit ihr alles mir vertraut,
Und bergt mir nicht, wie es der Herrin gehe?

Ich seh von Tränen euer Aug betaut
Und seh euch so verwandelt heimwärts gehen,
Dass mir das Herz erzittert, euch zu sehen.

Dreizehntes Sonett

Bist du’ s, der von der Freundin uns gesungen,
Von ihr erzählt in manchem Lobgedicht?
Hätt uns die Stimme nicht vertraut geklungen,
Wir hätten nicht erkannt dein Angesicht.

Wie bist du bleich, verstört! – Von Schmerz bezwungen
Erscheinst du uns. – S i e aber sahst du nicht,
Aus deren Brust der Klage Laut gedrungen
So schmerzvoll, dass uns schier das Herz zerbricht.

Lass uns nur weiterziehn, und u n s lass klagen,
Weil wir die Bleiche sahn in ihren Schmerzen;
Es sündigt, wer uns will ein Trostwort sagen.

Bejammernswürdig ist die Gramzerstörte,
Nie tilgt ihr Anblick sich aus unserm Herzen,
Und sterben möchte, wer sie weinen hörte!